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    “这……这是你画的？”

    她的声音在抖。

    抖得很厉害。

    像是在问一个等了十辈子的答案。

    沈砚低头看自己的手指。

    手指上还沾着茶水，水痕星图已经快蒸发干净了。他愣愣地看着桌上最后一点水迹消失，然后抬头看苏清晏，眼神茫然得像一张白纸。

    “我……”他张了张嘴，“我也不知道。我就是……就是想画。”

    苏清晏朝他走了一步。

    就一步。

    但这一步踩下去，整个草棚似乎都晃了一下。

    她走到桌前，低头看着那片已经干透的桌面。水痕没了，星图没了，只剩下木头原本的纹理。但她看到了——每一笔每一画她都看到了，清清楚楚，像是有人拿烙铁在她眼皮上烫了一遍。

    她忽然伸出手，一把攥住沈砚的手腕。

    力气大得吓人。

    “你再画一遍。”

    沈砚被她攥得生疼，但他没挣。他低头看着自己被攥住的手腕，又抬头看她。她眼眶红了，但眼泪没掉。那双眼睛里的光太亮了，亮得他不敢看。

    “快点。”她催他，声音哑得像砂纸，“再画一遍。”

    沈砚蘸了蘸茶盏里最后一点茶水。

    手指落在桌面上。

    他又画了一遍。

    这一次画得很慢。不是因为生疏，是因为他在想——在想自己为什么能画出这个东西。可他脑子里空空如也，什么都想不起来。越想不起来，手指就画得越快，快到后来简直是在木头上飞。

    星图再一次成形。

    再一次亮起微弱的星光。

    再一次一闪即逝。

    苏清晏看着那星光从亮起到熄灭，从生到死，只在瞬息之间。

    然后她笑了。

    笑得眼泪都下来了。

    “沈砚。”她说，“你他娘的。”

    她没说下去。

    因为她也不知道该说什么。

    沈砚看着她哭，看着她笑，看着她骂他娘，脑子里还是一团糨糊。但他胸腔里那面蒙尘的鼓，被谁狠狠擂了一槌——嗡的一声，震得他整个人都在响。

    雨停了。

    棚外的天光透进来，照在桌上那片干透的水痕上。

    沈砚低头看自己的手指，又抬头看苏清晏。

    “你认识我？”他问。

    苏清晏没答。

    她只是死死攥着他的手腕，攥得像是这辈子都不会再松开了。

    棚角的阴影里，那把被沈砚磕豁口的旧茶碗安静地搁着。碗底那道细细的裂纹，不知什么时候又蔓延了一寸。

    裂纹尽头，隐隐约约勾勒出一个歪歪扭扭的字。

    “鼎”。

    茶碗忽然自己动了一下。

    很轻。

    像是有什么东西在碗底苏醒过来。

    　　


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