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    “天经地义。”

    少年替他把话说完了。

    “所以我用这笔钱，买你余生的干预权。你不能再改变任何事情，不能再参与任何因果，不能替任何人挡灾，不能替任何人改命。你就看着。不管发生什么，不管谁死谁伤谁离散，你都只能看着。”

    少年的声音很平静，平静得像在念一份早就写好的契约。

    “这是代价。”

    沈砚沉默了。

    他想问凭什么。

    但他没有问。因为答案他早就知道了。那个十五岁的穷学生在书院油灯下读过，那个十七岁的书吏之子在京城的刑场上悟过，那个浑身焦黑的青年在这片废墟上拿命验证过。

    有些事情，做过了就是做过了。改变了就是改变了。因果这个东西，从来不会因为你是好人就网开一面。

    他低下头，看向铜钱中央的方孔。

    方孔里忽然有了光。

    光里有人。

    是苏清晏。

    她穿着一件干净的白衣，背着一个小小的行囊，走在一条山路上。山路两边开满了野花，黄的白的紫的，全是他说不出名字的那种。她把头发挽了个简单的髻，用一根木簪别着，耳边的碎发被风吹起来，痒痒地扫过她的脸颊。

    她抬手把碎发别到耳后。

    沈砚看见她的侧脸。

    她在笑。

    不是那种劫后余生的庆幸的笑，也不是那种阴阳两隔的悲伤的笑，是一种很淡很淡的、近乎透明的笑。像一个终于完成了所有任务的人，背着空空的行囊，走向一个没人知道的目的地。不需要谁送，不需要谁等，不需要谁惦记。

    她的影子被夕阳拉得很长，拖在山路上，像一条细细的墨线。

    她走得不快也不慢。

    每一步都很稳。

    只是每走几步，她会不自觉地停下来，回头看一眼。

    看的方向不是她前方的路。

    是身后。

    是战场的方向。

    是他的方向。

    然后她转过头，继续往前走。

    就这么着，走几步，停一下，回头看一眼，再走几步。

    沈砚的眼睛忽然就热了。

    他伸手去抓那枚铜钱。

    不是想拒绝。

    是想抓住那个方孔里的画面，是想冲进去，冲到她身边，拍她肩膀一下，跟她说：“你别走，我有话跟你讲。”

    指尖还没碰到铜钱，一股力量就把他整个人按住了。

    　　


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